Point Limite Zéro Par CheriBibi, le 28 août 2012

Il y a encore de cela quelques temps, quelques mois, quelques années, j’en connais un qui se croyait indestructible. Mec, tu pouvais lui péter la tronche à coup de journal roulé, lui brandir sous le nez un ya, un surin, un schlass, un katana, une barre, une gazeuse, un tabouret, un gun ou même la pire vanne que t’étais arrivé à imaginer, le bibi continuait d’avancer. Et en rigolant qui plus est. Un peu comme une vieille chignole millésimée qui s’évertue à rouler contre vents et marées, traversant la vi(ll)e en une course-poursuite interminable, Blues Brothers staïle version Christine, la caisse infernale avec qui t’en a jamais fini…

Et puis BANG ! Déviation imprévue, sortie de route carambolesque. Panne sèche d’envie, panne sèche de vie.

Tu vois, là, au lieu de raconter ces conneries, au lieu de remplir depuis des mois ce foutu blog à grand renfort d’autopersuasion –option « Si tu freines, t’es un lâche »–, je devrais être en train de fignoler un prochain ChériBibi, maquetter des pages trop denses, écrire des jeux de mots trop foireux, relire des notes trop illisibles pour le commun des mortels… Même pas. 20 piges de loyaux sévices pour se retrouver en rade sur le bas-côté d’une highway to Hell, les quatre pneus crevés… l’archuma totale du petit bricoleur qu’a eu les yeux plus gros que l’moteur ? Peut-être. Mais c’est pas faute d’essayer, encore et encore, un redémarrage en trombe. Pas faute de poser une Doc Mart’ –puis deux- sur le pavé et pousser cette carcasse fatiguée comme si sa vie en dépendait.

Sa vie je sais pas. La mienne oui.

Oh, faut pas qu’y ai maldonne, c’est pas au niveau du morlingue que ça coince : votre petit canard de loubards se vend –presque– comme des gros pains un soir de match Ali-Foreman. Sûr que ça rempli le frigo de personne mais le « Sell it yourself » marche à plein, c’est au moins ça. Sauf que derrière les pages y’a des bonshommes. Et parmi ces bonshommes, y’en a un qu’a une sacré grande gueule, tellement grande qu’il se la jouait indestructible, entraînant la charrue malgré les bleus. Pis là il y arrive plus, ce con. Les accus sont vidés, la dernière résistance vient de sauter, la batterie de réserve a rendu l’âme. Désolé, plus de jus à se faire siphonner.
Alors qu’est-ce qu’on fait ? On roule sur les jantes jusqu’à l’hypothétique intersection ? On vomit sa bile dans le réservoir avec l’espoir de provoquer le dernier piston ? On attend un miracle adossé à une borne paumée à mille miles du premier bled à la con ?

Vrai, tu veux ton ChériBibi, viens l’chercher !

Bon, sinon, à part ça et tout et tout, dans l’ChériBibi y’a pas que des bonshommes, y’a aussi des bonnes femmes… Pis parmi elles, y’a la miss Sapitoverde dont l’zine La Choriza a vachement plus la pêche que moi vu ses cadences de sortie. Pis là elle fait une expo avec une copine de pinceau. Pis si t’y vas pas, t’es un(e) gros(se) naze. D’abord. Même que.